CASA DE LA DIVERSIDAD CULTURAL

La Casa de la Diversidad Cultural del estado Táchira invita a todas las personas y colectivos de la entidad a participar en las actividades culturales que esta institución ofrecerá hasta finales de febrero.Talleres, conferencias, video foros, intercambios, entre otras actividades -todas gratuitas- forman parte de la programación de esta institución, sede tachirense del Centro de la Diversidad Cultural, ente adscrito al Ministerio del Poder Popular para la Cultura.Este viernes a las 2:00 de la tarde con la conferencia "La Diversidad Cultural como política de Estado", que tendrá lugar en la Casa de la Diversidad Cultural, en Capacho. Como conferencista estará Manuel Rojas.

Casa de la Diversidad-Táchira

Casa de la Diversidad Cultural ofrece diversas actividades

escrito por Especial DLA
domingo, 22 de febrero de 2009
La Casa de la Diversidad Cultural del estado Táchira invita a todas las personas y colectivos de la entidad a participar en las actividades culturales que esta institución ofrecerá hasta finales de febrero.Talleres, conferencias, video foros, intercambios, entre otras actividades -todas gratuitas- forman parte de la programación de esta institución, sede tachirense del Centro de la Diversidad Cultural, ente adscrito al Ministerio del Poder Popular para la Cultura.En ese sentido, los días miércoles 25 de febrero, jueves 26 y viernes 27 se llevará a cabo el taller "Fibras Blandas", dictado por Aidée Narváez. Este taller tendrá lugar de 9 de la mañana a 12 del mediodía en la Casa de los Abuelos "Años Dorados", en El Llanito; y de 2 a 5 de la tarde en el Liceo Bolivariano Francisco de Miranda, en Capacho.Para todos los gustos. Por otro lado, todos los viernes, del 20 de febrero al 27 de marzo será el taller "Tejido en telar vertical", que se dictará en la Casa de la Diversidad Cultural de Táchira, en Capacho, de 10 de la mañana a 5 de la tarde, con la facilitadora Angélica Barrera.El jueves 26 se realizará un video foro sobre Diversidad Cultural, a las 9 y 30 de la mañana en el Liceo Bolivariano Francisco de Miranda, en Capacho, con la facilitadora Yoana Guerrero.La programación continúa el viernes 27 a las 2 de la tarde con la conferencia "La Diversidad Cultural como política de Estado" a cargo de Manuel Rojas, que tendrá lugar en la Casa de la Diversidad Cultural, en Capacho.Ese mismo día a las 4 de la tarde se entregarán la premiación y los certificados a los participantes en el encuentro "La Fauna del Táchira vista por los Cultores Populares", y en los talleres "Construcción de telar horizontal" y "Gastronomía en base a naranja".Tradición con la arcilla Finalizarán las actividades del mes el sábado 28 a las 10 de la mañana con el intercambio "Diversas maneras de trabajar el barro", a cargo de Fanny Zulay Rojas.A esta actividad asistirán artesanos de distintas poblaciones, quienes trabajan la arcilla. Los participantes, luego de ver el video "Huellas en el Barro", intercambiarán ideas sobre los métodos utilizados en este oficio desde tiempos ancestrales. Este intercambio se llevará a cabo en el sector Lomas Bajas de Capacho, un sitio emblemático para la artesanía tachirense, pues el 90% de su población trabaja la arcilla para producir piezas utilitarias y decorativas.El Centro de la Diversidad Cultural tiene sede en diez estados del país, actualmente se espera por la inauguración de ocho nuevas casas, las cuales se sumarán a la red que se espera se extienda a todos las entidades en el corto plazo. La institución ya adelanta la programación del mes de marzo.

DOS CUENTOS manuel rojas

ADAZA

Un inmenso caballo blanco persigue a Adaza. De pronto se siente amordazada por un desconocido. El la toma rodeándole el cuerpo son sus largas manos. El caballo se acerca, majestuosamente. Los brazos del hombre se aprietan aún más, con premura, como un oso o como un salvaje. Ahora el animal está frente a ella. Ve en su mirada un dejo de malicia parecido al de los humanos. Inmediatamente el gesto del caballo empieza a transformarse. Ella no se equivoca, lo advierte y cierra los ojos. Al abrirlos, con la mirada un tanto nebulosa, percibe la imagen del nuevo rostro. Con asombro se lleva las manos a la cara, está libre pero aterrada, es su padre. La escena se da en campo abierto, bajo los árboles de mayo, con un relieve de aire aceitunado y abundante vegetación. El padre la desnuda mientras el otro la sostiene con fuerza. Ella se ha quedado petrificada ante la actitud de su progenitor. Nunca imaginó, ni siquiera en sueños, que algún día el padre le hiciera tanto daño. Medita un instante. El miedo le devuelve con perfecta lucidez la fotocromía del enigma. Es un hecho creado por los símbolos de la razón, ilustraciones fotogénicas de la conciencia - reflexiona mientras se sirve un Martini. La silueta del padre emerge nuevamente. Recuerda las palabras, las últimas palabras del viejo, incluso recuerda las cosas que le dijera en los tiempos de la infancia. Recuerda con estupor las normas, la disciplina, los ruegos, también llega a su memoria la figura de mamá Dora, y con ella la obra de la fecundidad, de la existencia del feto en el vientre de la madre, decía él. La imposibilidad de aceptarla así, con el dolor al romper el himen o lo del aborto, el vía crucis al parir, los problemas de la menstruación, de la masturbación y del pecado original. El instinto de mujer la guía entre las sombras. Es anticristiano siquiera mencionarlo, no, hija mía, tu no. Entonces recordó una vieja

obra de teatro representada por Adolfo, su novio, en memoria del padre Rvdo. Williams, miembro activo de una comunidad religiosa. El siempre estaba ahí, con el bastón negro, la boina de fieltro, la colonia de pino y los dedos untados de ácido bórico. A veces él hablaba desde la foto y ella le observaba con resignación. En ocasiones le veía parado frente al cuadro tintarosa del pasillo, inmerso en la textura, él está en todas partes como Dios, él es omnisciente, omnipresente y ahora él está en la cama en lugar de Adolfo. Bebe el vino de la consagración en la fría soledad del templo. Adolfo salta el muro bajo la luminosidad de la luna. Adaza habría adivinado la escena: su padre visto de mil formas en el sueño, pero nunca a través en un caballo. merece analizarse dice al terminar el Martini. El texto es solo una simulación en la comedia y la comedia se repite en la transfiguración del espíritu y el espíritu se entrega y él lo recibe con los brazos abiertos y se acuestan en la misma cama, padre e hija, como en los viejos tiempos. -La desolación del alma, sin la redención, es la marcha hacia lo antiguo, es volverse hacia el tiempo y caer en las garras de Moloh el diablo de la guerra; los sabios cruzan las enormes puertas de los monasterios para descansar en la voluntad divina y tú hija mía estas dedicada a Dios... recuerda frases del Rvdo. Williams. Adaza abandona el recinto y se sienta afuera, a contemplar la calle y sus alrededores, una aristocracia fingida, el portón de caoba maciza, los jardines con sus flacas enredaderas, el muro de piedra y su fuerte malla a la que tantas veces se acercara para ver la otra vida, la vida pública de la gente común, como dijera el padre. Al fin puede correr entre las multitudes. Es la mañana y la tarde a la vez. Ha perdido la noción del tiempo. Se acuerda de algunas cosas que le faltan, cosas que nunca podría comprar si existiera el padre. Entra en el primer almacén; quiere ataviarse para Adolfo. Las enumera: ocho en total: un polvo compacto plus o mejor pétalo, un lápiz labial, un encrespador de pestañas, un delineador negro y una pintura color fuscia para las uñas, un rimer para los ojos, una cajita de sombras de cuatro tonos y un juego de medias Panty más un par de pantaletas tipo hilodental. Nunca en su vida se había puesto un bikini, menos esto, apostaría lo que fuera que todas las mujeres lo usan, musitó plácidamente. No podía estar pensando en nada ahora que estaba en juego su libertad, pero, ¿qué era la libertad? Acaso ¿correr por las avenidas, coger el autobús, buscar en la guía el número de teléfono de él, trastabillar en las escaleras mecánicas para encontrarse con Adolfo? Y si ¿no la conocía? Y si por el contrario la recibiera ¿qué le diría? aquí estoy, soy tu próximo cordero, te ofrendo mi carne, como el mejor sacrificio de mi vida, fantasma, hazlo como quieras. En la memoria de mi padre... este es el cáliz. Reflexiona. Se siente sola e impotente. Pareciera flotar en la habitación. Una sustancia húmeda, viscosa, desciende de entre las piernas. Se mira en el espejo e improvisa gestos de coquetería. Adolfo la observa con detenimiento, callado, fumándose un cigarro. Ella continúa jugando frente al cristal. Ríe, como suelen hacer las mujeres débiles piensa mientras se desnuda. Un brioso alazán blanco galopa en los intersticios de la piel, sube desde el vientre, baja, se adueña del sexo. Adolfo la desea. Adaza gira en el centro de un sueño pálido, respira hondo, sintiendo la esencia de ese mundo desconocido -¡Qué locura! ¡Absurda parodia! y se contempla en el espejo presa de una sensación indescriptible, dejándose llevar por el vértigo hacia la caída final, certera; los pequeños pezones posan sobre la figura de su padre ahora muerto...

VENTA NOCTURNA

De ciertas caídas uno se levanta sin rostro se levanta sin máscara sin equilibrio.

Eduardo Zambrano Colmenares

Al levantarme de la cama inmediatamente abrí la ventana. Encontré la mañana espléndida. Desde este silencio matutino el hilo de mi voz se descuelga a través del teléfono para darle "el buen día" a Marien. Algunas cosas nos dijimos mientras el tiempo se tornó en fuego etéreo. Un poco después salí deprisa a recorrer el día bajo las candilejas del nuevo sol. - ¿Usted ya utilizó el dispositivo de seguridad contra accidentes? Mire, la tecnología diseña productos... en fin... (que sólo están al alcance de los más portentosos) Me miran sorprendidos y no responden. Puerelidad absurda: vender. Camino a lo largo de las veredas, por avenidas solitarias, infinitas, a través de callejones en cuyas casas, en sus puertas, la gente canta las canciones de moda, los niños juegan en círculos cantando en forma desentonada, riendo a carcajadas. El reloj ha marcado la hora crucial. Me encuentro preparado para escuchar la trompeta del juicio anunciado. ¡Despertad, oh tierra! Escucho la voz de Juan. Entonces despierto en la ciudad inimaginada. Todo brilla alrededor. Estoy junto a Merli. Esperamos a Marien. Estamos en el edificio Lido. Merli toma el ascensor y yo continuó en el pasillo, dando vueltas como un trompo. Merli ha quedado en encontrarse con D. U. C. Desde EL balcón puede verse la ciudad. Todo es reluciente, incluso los techos allá al fondo de la neblina. No hay una sola basura en alguna parte. Resplandece la cosmogonía universal. La gente parece limpia, recién duchada, el atavío es pulcro. No hay mendigos ni sordomudos, ni ulcerosos, ni cadáveres andantes. Resplandece el mundo inmerso en una visión estereotipada y geodésica llena de luz; la magnificencia del "Logos" se ha hecho realidad, es la grandeza de la ciencia; ha emergido la palabra desde su fosa para transformar al hombre. Ha resucitado Nietzsche, Van Gohg, Jesucristo, Buda y otros. Un gélido ventarrón me roza trayéndome un viejo sueño (¿sucedió? En verdad no lo sé) Estupendo, el reloj de la catedral señala una hora más en el almanaque acuariano. Por un momento creo encontrarme en la metrópoli del futuro pero no, Marien ha regresado y ahora puedo sentir sus labios en los míos. Acaricio su cintura y un poco arriba. Luce hermosa. Entonces la imagino en su habitación. Al llamarla por teléfono podía hacerme una idea de la escena. Como no conocía su apartamento, dijo, el del padre y tampoco conocía su familia o algo más de ella, tenía que usar la imaginación. Por ciertas referencias suyas venía a mi mente una imagen del recinto, al que, al tratar de describir lo relacionaba con un cuarto de niño: suponía una cama grande, desordenada, con una pila de chécheres y libros sobre ella, los cassettes regados en el piso o por la alfombra, porque siempre me hablaba de una alfombra albaricoque, y allí al centro el viejo Sony que servía como pared de trepar para la pequeña rata blanca. Al espaldar: la ventana siempre abierta. Cuando la llamaba creía verla salir del baño, secarse las manos y después lanzarse sobre la cama, en el momento cuando sonaba el teléfono y contestaba. Seguro estará de pie, descalza, desnuda o envuelta en una toalla. Muchas veces imaginaba la escena, la misma, sin embargo esta representación se transformaba en un sueño: yo, de pie, llamándola desde cualquier cabina pública, ella, ahí, también de pie, dispersándose en las palabras, en la magia del hilo telefónico con el susurro de su voz, de una voz jovial pero lejana, muy lejana, mas bien entonada y acariciante. - ¿Has venido algo? Pregunta - No. - ¿Está floja la venta? En cambio yo tengo que hacer algo esta noche que nos traerá un buen resultado, dice. - Okey, sí, y la escucho impávido. - ¿Usted no puede darle una apuradita? Grita alguien como si estuviera en el patio de su casa. - La cola está larga y la gente está afanada, nos vemos más tarde, okey. - Okey. Merli se había esfumado y Marien se disponía a llevar el encargo. Habíamos planificado una buena noche en la discoteca pero a causa de la falta de dinero tendríamos que posponerla para otro día, en cambio, haríamos lo de siempre: caminar por la Quinta o la Séptima o reunirnos en la Boheme y escuchar a Juan hasta la media noche, no obstante ella tenía la solución, dijo con aire irónico abriendo los ojos más de lo normal. Tomamos el ascensor y bajamos a toda prisa, silenciosos, relegados en un estado de ansiedad susceptible. Escogimos una mesa al final donde supuestamente haríamos la velada, probablemente con Juan. Ella habló con un tipo raro, de bigote extravagante, podría decirse que su cara era un solo bigote, apenas se le veían los ojos y por supuesto la frente, lucía bien vestido, elegante, como si iba hacía una fiesta. En lo sucesivo no supe cómo Marien recibió el paquete, lo importante era que contábamos con el dinero o la oportunidad de obtenerlo. Teníamos que trasladarnos a la Monumental, me dijo con aire satisfecho. El viaje se hizo largo. La gente se acercaba demasiado rozándonos con sus axilas sudorosas. El autobús parecía detenido y el ruido de bocinas y motores me exasperaban. Esa noche se celebraba un encuentro entre el "Americano de Cali" y el "nacional de Medellín". El entusiasmo que reinaba en la plaza era admirable. Ella me dijo que la esperara en el estacionamiento de la avenida principal. Desde allí la vi partir, perderse en la muchedumbre, esfumarse, pasado un tiempo más o menos prudente, empecé a preocuparme. Creía reconocerla en alguna mujer de la multitud, mas, al hacerle señas tenía que disculparme. Decidí llegarme hasta el sitio señalado: la alcantarilla. Recordé la alcantarilla diagonal a la tercera puerta de la plaza donde estrangularon una dama después de violarla. Marien hablaba con un tipo blanco, sin bigote y de aspecto afeminado. Vi cuando recibió el dinero. Vi cuando la besó en los labios. Vi cómo la acarició en la cintura y poco arriba. Los vi reír, abrazarse, apretujarse ardientemente y despedirse. Regresé al sitio que esperaba y allá nos encontraremos como si nada. Marien reía, se burlaba de un vendedor de algodones dulces, de un colombiano que comentaba un buen pase en el partido. Los vendedores se apiñaban como buitres sobre la presa. Golosinas por todos lados, perros calientes... chuzos de gatos o de la rata blanca, dije echándome una solemne carcajada. - Venden de todo, hasta el alma, hasta la vida, - Por dinero se venden hasta la madre, agregó ella. - Vendemos, dije. La noche estaba empañada de neblina. Aturdidos en un abismo de gritos, caminábamos abriéndonos paso. Recordé las palabras de Juan: "logos" "nirvana" "método supremo" "magnetismo"; la unidad del pensamiento por medio del dolor y del arrepentimiento, nos decía ya en el restaurante. Escuchábamos a Juan inmersos en una conversación interminable, rodeados de espectros camaradas: comunistas, poetas, místicos pintores, teatreros, fotógrafos, filósofos, que de vez en cuando se metían un pito de marihuana, incluso entre ellos estaba un maniático que frecuentaba los parques para observar parejas de enamorados y masturbándose. Después nos fuimos para la discoteca y allí Marien bailaba haciendo piruetas con libertad en la frescura de sus diecisiete años, poniendo en movimiento su cuerpo con fluidez. Juan nos explicaba: - veo claro e irrebatible los efectos del hombre, es decir, las cosas que hace para encontrar su verdadero signo. Paraba un segundo, luego se apuraba un trago y continuaba: - Uno al bailar o tomar desborda un caudal de... es la forma de verter algún karma. Es el espíritu quien puede obrar todo los actos de la vida, universales y parciales, esto ya se dijo hace 57 siglos en el sánscrito, y Shet escribió: en él estaba la vida y la vida es la luz de los hombres, verdad aún no comprendidas por los... - Como la ciudad que viste en el sueño, Ma, dice Marien. - La luz de la vida es diáfana, agrega Juan mirando al fondo de la discoteca. no como esa fosa oscura donde ustedes se entregan al placer (suprimió el "vosotros" cosa rara), a fumar marihuana y a quien sabe que tantas porquerías de esas. - Me apuro un trago. - Marien vuelve a la pista y ahora baila con un jovencito. En eso aparece Merli. Rodeamos a Juan y empezamos a aplaudirlo. El sigue sermoneándonos. El ruido de la música y las palmas no nos dejan entenderle aunque es lo menos que queremos. Juan llora, llora como un niño. Gime. Siento compasión por él y para disimularlo le pregunto a Merli por D. U. C. Me dice que está con el maracucho. - ¡Pobre cabrón, enamorado solo! Exclamo para variar. Juan se estará preguntando de que hablamos, continuó. Juan se había doblado en la silla, totalmente ebrio. Entonces Merli me pregunta por Marcos. Me cuenta sus penas, una por una, y con una lágrima por cada una. Marien regresa de la pista y me guiña el ojo. ¡No dañen la noche por favor, Marcos está muerto, le vendió el alma al diablo! ¿No lo pueden entender? ¡Marcos se lanzó por el Viaducto! O ¿se les olvidó? Y me toma de las manos llevándome hacia la pista. Bailamos con erotismo, acercándonos, abrazándonos, besándonos, excitándonos. Los colores chillones de las luces o de la decoración, los perfumes, la música, el arrebato de las personas, todo eso que presume de ser bello me causa una sensación extraña. -Hace tiempo le digo en el oído- procuraba algo así, es decir, alguien con quien compartir la vida, la algarabía y el momento. Alguien con quien inventar un mundo a mi manera, lejos de la rutina. Odio a Juan, quiero confesártelo. Odio todo. Solo tú vales en medio de la confusión. No me dejes ahora. No importa el tipo de bigote por cara, el tipo de la colita, no importa Juan Carlos y los otros y los que vengan, no importa. Ella ríe, luego me roza con ternura el pecho. Estaba mareado, derrumbado en un espacio negro, aturdido. - La ciudad no resplandece, no tiene luz y estoy rodeado de mendigos, de espectros, de cadáveres andantes, de putas, afeminados y lesbianas, estoy solo en una agonía terrenal para entender a Juan, no, estoy escondido en la noche y mi piel reposa como la de un búfalo, como la de un cetáceo en un charco, en un silencio de charcos... - Estás exagerando... además creas una escena fantástica, con algo de poesía, no te lo puedo negar, Prorrumpe ella en un tanto extasiada. - Tengo algo de poeta, le digo. - Lo sé. - Decía que estoy solo en una obertura de curvas y cuerdas transparentes, en la que interviene una voz vibrante, sumergida en una niebla, atado a la profundidad, a la sombra, al eco, al reloj acuariano, al sonido de la trompeta: ¡Despertad, oh tierra! - Estás ebrio. Susurra. - Pero enamorado, escucha esto: estamos solos en el universo y entre nosotros dos la poesía se toca como piel celeste, y contigo me gusta recoger un racimo, este pámpano, aquella raíz de las tinieblas... - ¡Eso no es tuyo, no creo! Exclama con un destello admirable en su mirada. .- No, es de Neruda y es tuyo. - Gracias, por ser tan sincero. Merli se había marchado y hasta donde recuerdo, yo bailaba con Marien. Después hubo un murmullo de voces como de abejas. Alguien discutía a grito entero. Ella al percatarse me soltó. Vi que se acercaba el tipo del bigote por cara, con unas personas extrañas que lo seguían. Marien trató de huir pero otros, probablemente del grupo, la cercaron. Forcearon de un lado a otro. Intervine y fui lanzando al extremo de la pista, cerca de las cornetas. Después oí cómo la gritaban a pesar del ruido de la discoteca. Luego no supe más de mí. Un estampido ensordecedor sonó en mis oídos casi en el momento cuando una bruma de pequeñísimas figuras ondearon entre la penumbra, hundiéndose en un vacío infinito. En medio de la oscuridad abrí la ventana. La mañana estaba radiante. Me dolía la cabeza y aún estaba mareado. Sobre el piso yacía Juan como una cosa fea, deforme, semejaba un fardo de trapos y piel. Como la rata blanca de Marien

CIEN IDEAS PARA SAN CRISTÓBAL

El concurso “100 Ideas Para San Cristóbal” está abierto hasta el 30 del mes de octubre del 2008 a todo ciudadano, venezolano o extranjero, que quiera expresar una idea para el desarrollo, cohesión social, fortalecimiento económico, y mejora del entorno de la ciudad de San Cristóbal, aportando propuestas y/o soluciones a problemas concretos de la ciudad.Las ideas propuestas deben estar enmarcadas en las áreas temáticas establecidas.Cada concursante participará a través de una idea que debe proponer en un texto de 10 a 25 líneas —1 cuartilla—. La(s) ideas presentadas podrán incluir gráficos, planos, flujos, diagramas o una representación visual en cualquier otro formato acorde a la tecnología, que se podrá adjuntar al formulario —no mayor a 900kb—.“Los participantes podrán acceder al correo electrónico: cienideas.sancristobal@lanación.com.ve , donde los participantes podrán enviar sus ideas. El participante debe incluir sus datos personales: nombre, apellido, número de cédula de identidad y correo electrónico adjunto a su propuesta”.La selección de las 100 mejores ideas será realizada durante el mes de noviembre 2008 por un jurado calificador nombrado por la Comisión Coordinadora y conformado por representantes de los más diversos sectores de la vida ciudadana, el anuncio de las 10 mejores ideas se hará público el 5 de diciembre del 2008, evento en el cual se realizará la entrega de Certificados de Participación y Placas de Reconocimiento.Las 100 mejores ideas, serán publicadas como una Edición Especial dentro de las publicaciones dedicadas a celebrar el Aniversario del Diario La Nación en el mes de Diciembre del 2008. Las 10 primeras ideas, serán reconocidas en un evento/foro, pautado para la primera semana de diciembre del año.Las ideas escogidas por el jurado calificador serán editadas por la Fundación para la Cultura Urbana y Diario La Nación en formato de libro impreso en papel y en CD con el título de “100 ideas para San Cristóbal 2008”.Las ideas se recibirán por correo electrónico en la dirección electrónica mencionada. También se recibirán en papel, máximo una cuartilla de veinticinco –-25- líneas, en los buzones ubicados en los sitios indicados en Diario La Nación, Salón de Lectura, Biblioteca Pública, Universidad Nacional Experimental del Táchira UNET, Universidad Católica DEL Táchira UCAT, Universidad de Los Andes ULA, Universidad Bolivariana de Venezuela UBV, Universidad Nacional Experimental de las Fuerzas Armadas UNEFA, Instituto Universitario Técnico IUT, Instituto Universitario de la Frontera IUFRONT.Cada idea debe presentarse con el título del área temática a la cual corresponde, áreas que aparecen publicadas anexas a estas Bases del Concurso.Todo participante o representante del mismo se somete a todas y cada una de las formalidades y condiciones establecidas en las Bases de este Concurso así como las que establezca el Comité Organizador del mismo.NOTA. El Comité Redactor de estas bases del Concurso estuvo integrado por Julieta Cantos, Librería Sin Límites, Manuel Rojas. Dirección de Cultura. Maximiliano Vásquez. Diario La Nación. Un representante de la Unet. Jackson Ochoa en representación de la Policlínica Táchira. Un representante del Consejo Municipal y Leonor Peña como Coordinadora y enlace con Tulio Hernández en representación de la Fundación para la Cultura Urbana._______________________

DIA DE LA POESÍA

Domingo 12 de abril de 2009

Día de la Poesia
Acto para celebrar el Día Mundial de la Poesía
Encuentro de poetas tachirensesEl Museo de Artes Visuales y del Espacio realizó un Encuentro de Poetas Tachirenses, en el marco de la celebración del Día Mundial de la Poesía, el pasado 21 de marzo, y en conmemoración a la vida y obra de Estefanía Mosca, pluma de la literatura venezolana, quien falleció el martes 24 de marzo, dejando un significativo legado en los distintos géneros de las letras venezolanas y del mundo.El evento fue propicio para que los poetas compartieran la lectura de poemas y abrieran un espacio al debate sobre el concepto de poesía, partiendo de su naturaleza espiritual y como creación intelectual, así como también ahondar sobre la proyección actual de la poesía en el Táchira y fuera de sus fronteras.Entre los poetas y poetisas presentes se encontraban: José Luis Oropeza, Julio Romero Anselmi, Manuel Rojas, Andrés Eloy León, Edgar Gómez, Jesús, Alberto Ramírez, Nelson Rondón, Homero Pérez, Emma Berti, Carmen Lucila de Paz, Rubén Darío Becerra, Pablo Mora y demás escritores de gran trayectoria. Igualmente hubo una importante participación de noveles poetas, como es el caso de Pedro León, quien compartió con los presentes sus poemas.La velada contó con la interpretación musical del cantautor tachirense Nelson Rondón, quien en compañía de su guitarra deleitó a los presentes con la canción “El poblado de las auyamas”, en lengua Quechua.Reflexiones sobre la poesía tachirenseBelkis Candiales, directora del MAVET, expuso su preocupación por la falta de motivación de la gente hacia la lectura de la poesía, la sesgada participación de la mujer en la producción bibliográfica y la búsqueda de estrategias que promuevan la integración de la poesía y sus artistas con los pueblos.“Qué debemos hacer para que la poesía trascienda, para que salga de un corazón y llegue a otro corazón. En estos tiempos de postmodernismo, cómo propinar un encuentro más concreto y real de la poesía con la gente de las calles, de los pueblos, en eso hay que reflexionar y actuar”, apuntó Candiales.Por su parte, el poeta Julio Romero Anselmi reflexionó que “la poesía no está desierta, pero parece, son los seres humanos, los poetas, quienes se han fragmentado, debemos dejar a un lado las discriminaciones, porque eso es lesionar a la poesía; entonces, el punto es la unión”.Homero Pérez resaltó la importancia de abordar en la poesía las cosas sencillas de la vida, recordando en ese sentido al poeta venezolano Aquiles Nazoa, igualmente apuntó: “para que la poesía trascienda, hay que leer poesía y hay que ser poeta”.El poeta Manuel Rojas, evocando sus experiencias con la gente de los campos tachirense, resaltó la importancia de concebir a “la poesía no como un producto academicista, sino como esencia y expresión de la gente sencilla, quienes en muchas oportunidades desconocen el valor de sus creaciones”.Rubén Darío Becerra recordó los tiempos en los cuales los artistas plásticos y escritores participaban en la Cueva Pictolírica, donde el caudal de la sensibilidad y creatividad se compartía, como miembros de una misma casa, de un hogar.

ENSAYOS

lunes 20 de abril de 2009

SUBURBIO

Suburbio es una novela de John Cheever. No nos interesa mucho saber quien es John Cheveer, nos interesa un poco más saber que nos transmite en esta novela. La ciudad, como centro geográfico de la trama, es el pueblo de Bullet Park. Bullet Park es una ciudad pequeña que cuenta entre sus habitantes con “legiones de arruinados espiritualmente que se dedican a intercambiar esposas, perseguir a los judíos y luchar contra el alcohol” (pág. 13). Los protagonistas de esta historia son dos personajes con apellidos tan curiosos y vidas disipadas que causan cierta impresión. El uno, un tal Eliot Clavo. El segundo: Paul Martillo. Y la escena es una verdadera ensalada de argumentos. Ambos por supuesto van por caminos distintos, pero todo gira en torno a la enfermedad de Tony, el hijo del señor Clavo. La enfermedad de Tony es de tipo siquiátrica. Es, utilizando las palabras del mismo Tony: “una honda tristeza”.

La convalecencia de Tony tiene que ver un poco con esa dependencia obsesiva hacia la televisión o el fútbol; por lo que requiere de sicoterapia y en eso se va la mitad de la trama. Por otro lado el señor Martillo sufre de algo que él se empecina en llamar “cafard” que no es otra cosa sino melancolía o como él la sintiera “…pero más o menos por esa época comencé a padecer melancolía – un cafard- una forma de desesperación que a veces parecía tener formas tangibles” cuyo símbolo o fijación (en trance o depresión crónica) es el cuarto de las paredes amarillas. El señor Clavo, en condiciones opuestas, no escapa a este flagelo y termina consumiendo cierta clase de drogas que no le permiten ver la realidad. El final es patético; el señor Martillo, después de recorrer el mundo de ciudad en ciudad, de país en país, en una dimensión etílica, intenta asesinar a Tony en una iglesia, quien a su vez es salvado por el Swami Rutuela, un sacerdote de “El Templo de la Luz”, un loco que se cree profeta y enviado divino para sanar a los “enfermos del alma”. La novela está llena de humor y sarcasmo. 253 páginas de entretenimiento sano, de literatura profunda, de denuncia social y toma de conciencia por esta sociedad, o por Bullet Park, que puede ser Macondo, o Santa María, ciudades imaginarias, o San Cristóbal.Suburbio es la realidad de un mundo comprimido y sin esperanzas. Es el trauma de la desesperación humana en medio del caos de la tecnología y sus fantasmas cibernéticos, por decirlo de alguna manera. Es ese otro lado humano que necesita atención y al cual conocemos como alma en nuestra tradición religiosa occidental.Llamémoslos “espíritu” a la vida emocional del individuo, a su honda consternación, a su depresión existencial, a su soledad y sed de Dios, a su “verdad” inamovible y su llama ardiente por conocerse a sí mismo. Bullet Park es una ciudad norteamericana, que se encuentra cerca del río Wekonsett, y a escasos kilómetros de Nueva York. El espacio geográfico es lo menos que nos importa; lo que más nos debe interesar es nuestra gente que vive y padece en carne propia las consecuencias de una mala administración de la justicia y la democracia. Allí, en la palabra, quedarán para siempre nuestras nostalgias, contagiadas por los vientos de cambio que nos aproximan a una propuesta estética que busca, además, un acomodo en la resonancia apocalíptica de finales del siglo XX y comienzos del próximo. Bullet Park está entre nosotros, en el suburbio agonizante de voces que gritan su delirio y su depresión en medio de la ciudad de todos los días, con sus típicas huelgas, protestas estudiantiles, persecución a buhoneros e indocumentados, y las tradicionales intervenciones de quienes manejan el estado desde las cúpulas no menos tradicionales y fiesteras…

POESÍA Y ANTIPOESÍA EN AMÉRICA LATINA


Roberto Fernández Retamar, poeta y ensayista cubano, quien dirigió durante muchos años la revista Casa de las Américas, dictó una conferencia en el Congreso Cultural de la Habana, en enero de 1968, sobre dos vertientes de la poesía que constituían para el momento la novedad de la literatura hispanoamericana. El autor nos ofrece un panorama de la generación en boga para ese entonces y cuyos representantes aún permanecen en nuestra memoria literaria. Voces como la de Vallejo, Huidobro, Borges, Guillén, Neruda; años después: Lezama, Paz, Diego, Nicanor Parra, este último quien sería el máximo representante de “antipoesía” y Ernesto Cardenal, a quien Fernández Retamar tildó de ponente de lo que él llamó “poesía conversacional”, abrieron el camino para que la crítica hispana se interesara en la esencia del trabajo poético de esa época en que se desarrollaba la masacre de Vietnam.

Las bases para tan honrosa búsqueda parten de la misma sensibilidad del investigador. La sensibilidad ante la palabra como acto de ficción o como figura estética, nos permite acercarnos a una definición más o menos parecida a la de Fernández Retamar. Dos cosas diferentes, aparentemente, podrían ser los hilos que nos lleva a la araña misteriosa que encierra el contenido per se del arte poética: abstracción y belleza. No obstante la poesía es por consiguiente el género que no acepta etiquetas; no se le pueda conceptualizar a través de teorías semiológicas; no acepta categorías ni clasificaciones ortodoxas; qué importa que el poema tenga o no sentido o fin concreto. Qué importa que cuestione o no el entorno social, la historia del hombre, el mundo como sistema de cosas, la religión como institución moral, la guerra, la pobreza, la bondad, la maldad, el conflicto termonuclear de China, el alunizaje blando de la luna visto desde un satélite norteamericano, el posmodernismo ruso, el avance tecnológico-científico de La India, el amor como solución metafísica para sobrevivir en medio de esta profunda maraña de incertidumbres; qué importa que sea “antipoesía” o “poesía conversacional” si lo que realmente vale del poema es su naturaleza abstracta, su estética, su capacidad de mantenerse en el tiempo para convertirse en texto obligado del buen lector.

La poesía puede o no contener todos los problemas del mundo en un mínimo número de palabras, puede abarcar todos los sentimientos del hombre frente al conocimiento de su propia muerte. Puede, sin rodeos, ser el “otro yo del Dr. Merengue” en nuestra cotidiana manera de vivir. En virtud, en el Concurso de Poesía en 1997, de la Coordinación de Literatura de la Dirección de Cultura, resultó ganador, por unanimidad, “El Guardián de la Salamandra” de Elsa Marlene Sanguino”; de cuyo trabajo viene a mi memoria el siguiente párrafo: “Esa noche inventaron una historia/ adornada con arabescos de piernas/ y brazos/ con tormentas luminosas / caminos sutiles / hoy / un mandala flota en la superficie / del lago / en calma / … ¿ se debería clasificar el anterior poema? Para la selección de este Primer

Lugar, no se pensó jamás en una separación entre dos formas aparentemente distintas, sino por el contrario se buscó ante todo un estilo que superara los límites académicos o las estructuras de moda, respetando ante todo la dimensión del trabajo como diseño poético y no como “poesía conversacional o antipoesía”.
La charla de Fernández Retamar, en el Congreso Cultural de la Habana, provocaría un sismo en los intelectuales de ese entonces que hasta el mismo Fidel, supongo, debió cargar con las consecuencias de producción de poetas de la generación actual.






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POESÍA

De niño me veo frente a ese espejo

donde mi rostro se vislumbra

en una creciente armonía

Recuerdo la dinastía de una familia lejana

que no sabía de navíos

ni de trenes bajo la lluvia

que había vivido entre las flores

y que jamás había visto el mar

También recuerdo los zócalos

de una pared blanca

El aroma del café y las canciones del abuelo

con quien jugaba en el río

amarillo

quizás

de los bosques y la aldea

La nieve afuera

y esa lámpara que iluminaba los caminos

por donde se nos iba la inocencia

Ahora

cuando regreso a la ciudad

me veo en ese otro espejo de la nostalgia

entonces creo que el recuerdo se fue

se ha ido

con la noche azul

de otros tiempos

..........................................................................................................................................................................

jueves 8 de enero de 2009

Canto a los que han de venir
Canto a los que han de conocer
Y respirar a pulmón pleno
Nuestro vasto cielo por fin libre…

SINFONÍA CHIPRIOTA
TEODOSIO PIERIDIS
(poeta griego)


¿Qué éramos al principio?
Sal de la tierra
Temblor de huracanes
Perenne soledad de la niebla
Sobrevivimos
en un espacio irreal
exiliados
condenados al asombro
................................................................................................................................................................................. De manzanas y cayenas
está hecha la casa
Los árboles bostezan a su alrededor
El río se oye bajo los aposentos
El río duerme
porque los espejos
anuncian la llegada del invierno
Sueña la maestra Gil
y el grito de su sueño
se escucha en la escuela
La orfandad
vestida de niebla
profana la alcoba
donde vive el alma
de la maestra Gil
con su lápiz de mil colores
para dibujarle un arco iris
a la lluvia
..........................................................................................................................................................................

De todo lo que dijimos e hicimos
en aquella despedida quedó la noche
y este silencio que me acompaña hoy

Cuánto tiempo ha
desde aquel adiós irrenunciable
desde ese momento cuando doblamos la esquina
y nos fuimos de bruces contra el mundo
apagando el último cigarro de la dicha
Frecuenté todos los bares de la ciudad
durmiéndome de tristeza en cada presagio nocturno
Bebía hasta el amanecer
Ebrio de tinieblas
rompí la estrella de la libertad
Tu conducías la noche
en una lejana palabra de despedida
Yo conducía un astro con ruedas de escarlata
pisoteado por las sombras
No supe en que plaza del infinito
anclé mi alma
El vendaval me consumió
en la espuma agria y pujante
del nuevo día
............................................................................................................................................................................................................................................................................................................
Cuando regresamos al silencio
en mutuo acuerdo con la noche
odiamos el pájaro nocturno
el sudor a huesos descompuestos
la herida de la fábrica
donde apenas acariciamos el pan
Regresamos a la oscuridad
del sueño
con el bolso de recuerdos
colgado de la sombra
Compartimos una ración doble de amor
o de odio
con sabor a sopa de cansancio
a café trasnochado
por la prisa
Repartimos el alma en la penumbra
y nos sentamos a contar las sobras
el último aroma de la cena
La llama se apaga finalmente
.........................................................................................................................................................................

Cuando era niño, hablaba como niño,
pensaba como niño, juzgaba como niño;
mas cuando ya fui hombre, dejé lo que era de niño.
Pablo, el apóstol.
Los muchachos sueñan con las tardes
Se cuelgan del sol a punto de ocultarse
y corren tras los gritos
tras la noche cercana
Corren presurosos
como ratones asustados
Los niños crecen entre el aire y la escuela
Entre saltamontes y cometas
En el agua
hacen sus casas de barro
cuyos habitantes son menudos
y resbalosos
Toman Coca-Cola mientras piensan
en las barbas de algún loco
Desandan en busca de perros callejeros
y se pierden bajo las ramas de los árboles
en el umbral del viento
Juegan con los duendes de la hierba
y las salamandras
Las niñas de afro y mejillas rosadas
aman sus boinas
y sus cohetes de papel


A Dexy Ruiz Rodríguez


Detrás de nuestras palabras
está el silencio
está la calle que nunca transitamos
la vereda aquella
con la que soñábamos
al bajar la cuesta de algún recuerdo
Escucha este grito
despierta
el invierno dormido en tu piel
la pocilga el reloj
el objeto que olvidamos en la vidriera
Detrás de la noche
está la caja de sorpresas
con sabor a blues latino
devaluado
que sirve de fondo
a nuestro espacio
de humana transparencia

........................................................................................................................................................................

Con este sueño
detengo mi andar
Descansaré
bajo la noche sin lluvia
Dormiré en el reflejo
de los almanaques
cuando la tarde prescriba
Sólo el tiempo
El inconcebible tiempo
me cubre de asperezas
y no encuentro palabras
para decir adiós
a las distancias


LAS NOCHES EN BAGDAD

Cómo pesan los sueños
de quien muere entre ráfagas de viento
Su rostro de luna y sangre
nos recuerda la marca de la bestia
Su número equidistante
el corazón de la tierra
Babel
donde se confundieron las lenguas
Volverán
tal vez
las blancas palomas
a sobre volar las grutas
sobre las piedras de Irak
en el cansancio de pies dormidos
de miradas sin fondo
Adónde irán los muertos del desierto;
la invasión cobró víctimas
que no sabían de acuerdos internacionales
de odios ajenos
No sabían de agendas preescritas
Ni de planes de economía
No sabían que más allá del Golfo Pérsico
ondeaban cortinas de mercurio
los perros de la guerra
¿Pero eso estaba escrito en alguna parte?
El Corán habla de Días de Gloria
Mahoma debe estar a la espera
del juicio de los impíos
Las noches en Bagdad ya no son noches
Son estrellas del norte que derriban casas
puentes
niños
mujeres
Las noches en Bagdad pesan como los huesos
arrastrados por la arena…
...............................................................................................................................................................................
A los caídos en abril…
Uno nunca sabe que hacer con tanta lluvia
acumulada en los ojos
con tanto desconcierto detrás de las bodegas
con tanta furia y tanto descontento
donde una flor crece al calor de un mediodía extraño
y allí
despierta a las distancias
una niña canta su canción preferida
bajo los árboles de abril
para no llorar
para no ir de prisa agitando palomas sobre una grama
La niña que tocaba un violín ayer
hoy arrastra una manta por las calles
El niño que jugaba con carritos de madera
y comía hamburguesas McDonald´ s
hoy porta un arma en medio de la noche
La flor y el espejo se nos marchan
con el último recuerdo de la infancia
.......................................................................................................................................................................


Aquellas tardes calurosas
recuerdan la Suecia inmortal de Hasso Krull
Cuando leí su poesía ¿qué decía de los arándanos?
de la música colonial de Rajasthan
de su extravagante manera de encender un cigarro
e irse por ahí bajo los árboles
silbando o cantando
como suelen hacer las personas que sueñan
¿Qué nos separa de Hasso Krull sino un tren
que va hacia el centro de la tierra?
La tierra de verde transparencia
Los vastos horizontes de arena rojiza sembrada de cocoteros
Pero lo importante de Hasso Krull es su poesía
La forma de decir que estamos solos en el universo
Que se nos hace pedazos la vida
cuando ocultamos algún secreto
que luego descubrimos en alguno de sus versos
Su poesía es como los árboles
Como la brisa que rodea las colinas de Finlandia
Mucho más tierna que el trigo al despuntar la mañana
El día está claro
y el cielo se derrama de luz
Hasso Krull nació en una de esas estaciones solitarias de la India
para recordarnos
en cada amanecer
que aún estamos vivos
..........................................................................................................................................................................
A GERTRUD, una desconocida hasta hoy...

Gertrud no fue mi amante,
pues no me conoció...
siquiera eso.
Luis A. Alcocer F.
Gertrud no era mi amante
pero juntos caminábamos por el bosque
tomados de las manos
Aprendimos a conocer la dirección del viento
en los pasillos de una cabaña legendaria
a bebernos el agua fresca de un amanecer cualquiera
en la neblina
a veces nos escapábamos fuera de la ciudad
recorríamos los pueblos
en busca de aventuras
nos contábamos anécdotas de nuestras parejas
ella hablaba de su marido con entusiasmo
y yo de mi mujer
Pero Gertrud no era mi amante
Nos embriagábamos de alegría
compartiendo las manzanas
los cereales y el buen vino de la tarde
bajo la lluvia
en la orilla de un río o en el comedor de una vieja posada
Pero Gertrud no era mi amante
En una ocasión hicimos un largo viaje de negocios
nos perdimos en las barriadas de Venecia
ante el inmenso lago inmortal de aguas inmortales
en los espejos de Italia
en la Grecia milenaria de Arquímides
entre hoteles miserables y calles pestilentes
De vez en cuando llamábamos desde algún teléfono remoto
para anunciarnos
para decir que estábamos vivos
Pero Gertrud no era mi amante
Con la llegada del invierno: la despedida
los años tristes
un hijo que la llamaba desde la noche
con la voz de quien nunca regresa en la distancia
El la consolaba como un padre
y fue para ella el mejor esposo del mundo
él entendía el giro del universo
su piedra angular
el momento histórico que nos tocó vivir
Pero Gertrud no era mi amante
Amábamos La Revolución
hablábamos del Che como si se tratara de un amigo cercano
de Marx como nuestro mejor camarada
de los pintores de Prusia
de Polonia y del Papa
Nunca más supe de ella cuando partió de este gran país
cuando éramos felices como antes
a nuestra manera
Pero Gertrud nunca fue mi amante
Nunca
Lo juro
.............................................................................................................................................................................
Estaban allí
como en las fotografías
Julio Mella y el Che con el asma entre las manos
Camilo Torres, Salvador de la Plaza, Tania Bunke
con su tabaco perfumado
sus escopetas y sus sueños
con la esperanza de regresar alguna vez
Habitaban en silencio la isla
Detrás de las cortinas de mar de una habitación secreta
Leían las cartas y los oráculos del fin del mundo
Se respiraba otro aire
Otra nostalgia nos llamaba desde la distancia
con sabor a vino tinto de goletas olvidadas
De palabras que se llevaba el viento
Tarde de caballos desbocados
de locos y borrachos
con golondrinas y espuma en los sombreros
Todos estaban allí
en el regreso insondable de las olas
contra los acantilados
..........................................................................................................................................................................
AFGANISTAN

Todo estaba escrito desde el principio
Así lo decían los papiros
Esa carta del porvenir donde los muertos caminan
por las sendas del mal
¿Podrán entrar al templo Los Hijos del Califa?
¿Profanar la tumba de Alí?
Caravanas del norte poblaron la ciudad
sobre calles polvorientas
Soldados infelices atraviesan las veredas
contra un viento de sueños milenarios
que se niega a morir
Sobreviven al calor en grandes multitudes
bajo el sol de otoño
en el país
donde duele ser hijo de la tierra
hijo del desierto
hermano de Mahoma
del sol y la luna
para arrancarle un grito a la noche
..........................................................................................................................................................................

Yo nunca me quejé de haber nacido pronto
Nazin Hikmet


Estoy hecho de barro y púrpura
Me aferro a la piedra filosofal
como quien se aferra a la mano de Dios
Soy como un ermitaño que recién aprendió a leer
como esos sacerdotes de órdenes secretas
como esos mendigos de las plazas
que se alegran cuando llueve
Pertenezco a una raza indómita
de caballos negros
de perros de caza con centellas en los ojos
de marineros al atardecer
bajo el clarín de los relámpagos
Estoy hecho para el fuego
para las revoluciones y las tormentas
Ese que está ahí no soy yo
es mi sombra de años
mi carne
mi sangre
la piel que entrego en pedazos
para el sacrificio
por ahora
..........................................................................................................................................................................
Mucho más temprano que tarde, de nuevo,
se abrirán las grandes alamedas,
por donde pase el hombre libre.

Salvador Allende

En el reino de Itaca
las noches son demasiado oscuras
los astros titilan a lo lejos
como centauros dormidos
Una silenciosa esperanza
crece en la remota bahía
Los viajeros de la isla
contemplan el mundo
desde la mirada triste de Odiseo
el griego pescador
En montañas rocosas y legendarias
la música se oye
como una campana
que anuncia la creación del nuevo mundo
Sobre la arena
en la vesperal playa del mar Jónico
las mujeres danzan al ritmo de las olas
con palmas y flores en el pelo
Homero descubrió a Itaca
una fría mañana de septiembre
entre las ruinas de una tumba heroica
al oeste de Grecia
Ulises también soñó con sus barcos y sus costas
Un día regresaremos a Itaca
con el viento del sur
Allí construiremos una casa
un puerto
y un sueño